Inmersos en el relax que nos brinda este domingo adormilado, no queremos dejar pasar la oportunidad de compartir unos minutos con vosotros. En concreto, algo menos de 6 minutos, que es lo que dura el corto que hoy presentamos, Clave de Sol. Un corto corto (valga la redundancia), cuyo eje es la intempestiva música de un piano.
Así pues, con todos vosotros, Clave de Sol.
(MORALEJA: Nunca subestimes un consejo, aunque sea del vecino).
“Blogosfera, blogsfera, blogalaxia o blogósfera es el término bajo el cual se agrupa la totalidad de weblogs y se deriva de la palabra inglesa blogosphere. Debido a que los blogs o las bitácoras están conectadas por medio de enlaces, comentarios, históricos y referencias han creado y definido su propia cultura. Por lo tanto, la blogosfera como palabra y concepto es inherente a los weblogs.
Podemos considerar la Blogosfera como un sistema virtual, en el que se establecen comunidades de weblogs, categorizados temáticamente o por perfiles de interés. Estos conforman, pues, el mensaje y la blogosfera, el lugar para habitar en internet. [...]
Mientras que los blogs por sí mismos son sólo un formato en la web, la interconexión de estos es un fenómeno social: al verlos como un todo se pueden determinar claramente tendencias, gustos, popularidad de sitios, objetos, productos, música, películas, libros, como si fuera un ente colectivo.
(Extraído de wikipedia)
Lo bueno, si breve, dos veces bueno. Ése parece ser el lema de Jordi Cebrián, autor del descubrimiento que quiero compartir hoy, el blog “Cuentos de cien palabras”. Un espacio que, desde el año 2001, nutre con mordiscos de literatura, con bocanadas de ingenio.
Amigos de Mesti-zoo, blogoexcursionistas : este espacio os invita a compartir vuestros “pequeños tesoros” hallados en la blogosfera. Dejad vuestros comentarios, recomendaciones y críticas.
¡Nos vemos en algún punto de la galaxia!
Dans un village près de Salta dans lequel je vivais avant
Cela fait maintenant plus de 10 ans qu’avec papa et maman mes frères et mes soeurs ont a quitté nos champs
On est venu s’entassé dans une de ces cabanes à l’entrée de la ville
C’est papa qui la construite mais elle est pas finie
Je n’ai que des vagues souvenirs du village
Maman pleure quand elle m’en parle car elle n’aime pas la vie ici
Des étrangers ont brulé nos maisons pour nous voler nos terres
Papa s’énerve moi j’comprends pas il parle d’agroalimentaire
Il dit que, les politiques sont des prédateurs qui sèment la peur
et qui ont un estomac à la place du coeur
Ici pas de travail, aucune prière ne s’exauce
Après les cours avec ma soeur ont vends des bracelets 2 pesos
Mais malgré tous ses efforts, demeurent ses jours sans repas
La nuit maman pleure, la nuit maman ne dors pas
[Refrain Espagnol]
Mon voisin m’a dit : ” Pendant la dictature s’était plus dur ”
Alors j’vais pas me plaindre même si ici y’a pas de futur
Moi j’aime bien les études, on m’a dit ” s’est bien mais inutile ”
Ici beaucoup ont arreté avant même de savoir écrire
Dans mon jardin secret j’cultive le rêve d’être medecin
Soigner tous ses enfants malades qui ne mangent pas à leur faim
J’comprends pas, dans la ville j’vois bien tous ses petits faire la manche devant le mépris des ceux qu’on appelle ” les gens biens ”
J’minterroge, ne voient-ils pas la misère? Ils nous écrase pour benir l’homme venant de l’autre hémisphère
Papa dit, qu’on est traité comme des chiens Dieu merci j’ai ma famille plus loin y’a des orphelins qui vivent dans les décharges
Des fois je pleure en cachette, mais pas lontemps car je pense à mes aînés qui ont connus le chant des mitraillettes
Et puis grand-mère disait toujours ” La vie s’est l’espoir, si t’en a plus t’es comme mort et vivre relève de l’exploit ”
[Refrain Espagnol]
Papa est à bout, il a frôler la folie quand un matin il a appris que la banque lui avait volé ses économies
Impuissant tout le monde était affolé il n’était pas le seul, c’est la nation entière qui s’était fait voler
Depuis ce jour, avec beaucoup de gens de la ville, il bloque les routes pour bloquer l’économie du pays
C’est leur façon de se faire entendre mais moi j’ai peur quand il s’en va, y’en a qui revienne pas la police est violente
Ils les appelle Piqueteros et les journaux sont des menteurs ils disent que s’est des bandits après y’a des gens qui ont peur
Papa dit : ” Ils peuvent tuer des hommes mais ils ne tuerons pas la mémoire, les mères des disparus chantent toujours contre l’oubli ”
On vit le fruit d’une démocratie raté dans un pays si riche, plein enfants ont dans le ventre qu’une tasse de maté
Parcequ’on est dirigé par la mafia du crime
Moi j’comprends pas et quand j’demande pourquoi on m’réponds toujours : ” Parcequ’on est en Argentine ! “
EN ESPAÑOL:
Yo soy Victoria, nacida hace 14 primaveras
En un pueblo cerca de Salta donde antes vivía
Ya pasaron más de 10 años
Que con papá y mamá
Mis hermanos y mis hermanas
Dejamos nuestros campos
Y vinimos a apilarnos en uno de estos ranchos,
A la entrada de la villa
Papá lo construyó, pero no está terminado
Solamente tengo vagos recuerdos de la villa
Mamá llora cuando me habla de ella
Porque no le gusta vivir acá
Los extranjeros quemaron nuestras casas para robar nuestras tierrras
Papá está furioso, yo no entiendo, habla sobre agroalimentario
Dice que los políticos son depredadores que siembran el miedo
Y que tienen estómago en lugar de corazón
Acá no hay trabajo, nuestras oraciones no se hacen realidad
Después de la escuela con mi hermana vendemos “brazaletes” por dos pesos
pero a pesar de todos nuestros esfuerzos, siguen los días sin comida
A la noche mamá llora, a la noche mamá no duerme
No llores, hija mía
Yo no perdí las esperanzas
Los bandidos dictadores
Jamás podrán destruir, la lucha de los pueblos
Que no pueden olvidar a sus desaparecidos
Mi vecino me dijo que durante la dictadura fue más duro
Por eso no voy a sentir lástima por mí, aunque acá no haya futuro
Me gusta estudiar, pero me dicen que está bien, pero es inútil
Acá muchos abandonan antes de saber escribir
En mi jardín secreto, cultivo el sueño de ser doctor,
Para curar a todos estos chicos enfermos, que no comen lo suficiente
No comprendo, en la cuidad veo a todos estos chicos pidiendo
Ante la indiferencia de la que se dice es gente bien
Me pregunto, no ven la miseria?
Se atropellan por bendecir al hombre que viene de otro hemisferio
Papá dice que nos tratan como perros
Gracias a Dios que tengo familia porque hay huérfanos cerca que viven en basureros
A veces lloro a escondidas,
Pero no por mucho tiempo porque pienso en mis padres que conocieron el canto de los militares
Y además la abuela siempre dice que la vida es esperanza,
Si no tenés más estás como muerto, y vivir es una hazaña???
No llores, hija mía
Yo no perdí las esperanzas
Los bandidos dictadores
Jamás podrán destruir, la lucha de los pueblos
Que no pueden olvidar a sus desaparecidos
Papá estaba furioso, cerca de la locura,
Una mañana cuando le informaron
Que su banco había robado todos sus ahorros
Impotente, todo el mundo estaba enloquecido
El no era el único, le había robado a toda la nación
Después de ese día, junto a muchas personas de la ciudad
Bloquearon las rutas, para bloquear la economía del país
Es su manera de hacerse entender
Pero yo tengo miedo que se vaya y no vuelva,
La policía es violenta,
Los llaman “piqueteros”
Y los periodistas son mentirosos
Dicen que son bandidos por eso hay personas que les tienen miedo
Papa dice que pueden matar a los hombres pero que no matarán la memoria
Las madres de los desaparecidos cantan siempre contra el olvido
Vivimos la fruta de una democracia perdida
En un país tan rico con tantos chicos con solo una taza de mate en sus estómagos
Porque nos controla la mafia del crimen
Yo no entiendo y cuando pregunto por qué
Siempre me dicen “porque estamos en Argentina”
No llores, hija mía
Yo no perdí las esperanzas
Los bandidos dictadores
Jamás podrán destruir, la lucha de los pueblos
Que no pueden olvidar a sus desaparecidos.
Peleó, fue herido, cayó preso.
Ya lo habían dejado bastante muerto en las cámaras de tortura, cuando un tribunal militar lo condenó a morir del todo.
Supo que estaba solo. Lo que quedaba de él había sido olvidado por sus compañeros.
Dejado de todos, esperaba que la muerte concluyera su trabajo.
En la soledad del calabozo, hablaba con la pared.
Pero antes que la muerte llegó el fin de la guerra; y fue liberado.
Y en las calles de la ciudad de San Salvador siguió conversando con las paredes, y le pegaba puñetazos y cabezazos porque o le contestaban.
Fue a parar al manicomio. Allí lo tenían atado a la cama. Ya ni con las paredes hablaba.
Norma, que años atrás había sido su amiga, fue a visitarlo. Lo desataron. Ella le dio una manzana. Sin decir palabra, él se quedó mirando la manzana entre sus manos, ese mundo rojo y luminoso, y al rato despedazó la manzana con los dientes y se levantó y repartió los trocitos, cama por cama, entre todos los demás.
Así Norma supo:
- Luis está loco, pero sigue siendo Luis.
Fuente: Eduardo Galeano, Bocas del Tiempo, Siglo XXI Editores, 2004
Foto: Apple, Paris 2007.
Aqui les quiero presentar una muestra de algunas
Fotos de una fotografa Finlandesa (Anna Salvatierra - Tiheäsalo )que tiene su estilo propio y muy interesante de observar.Foto: Bubbles 1 - Anna Salvatierra Tiheäsalo
Hoy es un día especial para darse una vueltita por lo que hacen otros compañeros que escriben sus cosas en internet, y en muchos aspectos te parecen brillantes.
Revolviendo un poco, uno encuentra en la red gran cantidad de bitácoras de una calidad y poder de imaginación increíbles.
No se quién es, sí sé que de Argentina, sí se que me impactó con sus dos blogs.
El primero se llama Algunas verdades, en él encontrarán un listado precisamente de eso, de las verdades que el autor va recogiendo en diferentes situaciones, desde las relaciones de familia hasta el trabajo, pasando intensamente por las relaciones amorosas (y no tan amorosas también), y muchas otras más que podrán disfrutar y no desvelaré, para no quitar sorpresa, ¿vio?.
El caso es que esto no es lo más importante; lo que más cautiva es la manera en que se dicen las cosas.
Como en todo, encontrar el chascarrillo justo, o identificar situaciones que desde la costumbre o el decir popular parecen de una manera, pero en la práctica son otra cosa, es lo que hace que un escrito contenga la dosis necesaria de talento y picardía, o carezca absolutamente de ella. Aquí, por suerte hay una buena cantidad de ambos condimentos.
El segundo blog es Yo, Juan Perez. Un don nadie intentando sobresalir. Sencillamente exquisito. Revela diferentes situaciones y reflexiones de cualquier ciudadano de a pie en la búsqueda, siempre compleja, de sí mismo. Todo está orientado desde la vida y pensamientos (valga la redundancia) experimentados por Juan, a priori, un hombre común. La duda quedará siempre. ¿Juan es el autor?, ¿O simplemente el personaje que vive diferentes historias curiosas excelentemente relatadas?. A juzgar por el condimento filosófico presente en el discurso, me da la sensación que es alguien que ha vivido todo aquello que nos cuenta. Pero todos sabemos como es esto, hasta que la fama no alcance a este autor, nada será una ciencia cierta, simplemente un misterio que todo lo recubre. La imagen que desee dar de sí mismo a través de lo que escribe.
Los dejo con uno de sus post. Es de Yo, Juan Perez. Un relato vivido por Juan en el encuenro con una chica que conoció en internet, me pareció que era una buena manera de empezar:
Ya estoy listo. Me puse ropa decente, junté las tazas abandonadas por la casa -algunas con resto de leche devenida en una ricota espesa-, pasé más o menos la aspiradora por los lugares visibles y procuré que en el tacho de basura no haya quedado a la vista ningún envoltorio de forro usado; descubrir eso, a las chicas que vienen por primera vez a tu casa, no les gusta.
Suena el portero. Con la camarita de Cablevisión en blanco y negro y mal ubicada no logro definirla demasiado, no mucho más que con la fotito del msn; esas que sugieren pero no muestran; calientan, pero por lo general decepcionan.
¿Hacerla subir sin conocerla? ¿Sin saber todavía si vamos a querer tener algo? Es muy incómodo soportar una previa y preparar un momento al que no sabemos si queremos llegar. Para estos casos hay una técnica muy práctica: Contesto el portero pero no le abro, bajo directamente, y mientras me acerco a la puerta y la veo impaciente, tengo unos 3 segundos para definir si la hago pasar o si prefiero hacerme el boludo, saludarla entusiasmado y decirle de ir por ahí y pedir un 1/4 de dulce de leche granizado. Una vez distendios, es más fácil ir para el lado “amigos”, hablar de sus ex, de las mías y a las 2 horas acompañarla a la parada. Es preferible a que pasemos toda la tarde en casa estirando algo que nunca va a comenzar.
Bajo por la escalera (los ascensores me aburren) y poco antes de agarrar el pasillo empiezo a escuchar:
-Pasás?
-No, gracias, estoy esperando a un amigo.
Cuando me avivo, ya estoy asomado y en un punto sin retorno. Quedé totalmente expuesto a ella, no, a ella no, a Paulina, vecina prototipo y que odio, aunque ella me adore, tanto como para empezar a corear mi nombre desde la puerta. Si, al lado de ella y disolviendo la entrada canchera y masculina que había preparado.
-Juanito, juanito!! Cómo estás lindo? -entona de manera musical.
¡¡LA RECONFORTANTE CONCHA DE TU MADRE!! ¿Por qué me decís “juanito”? ¿Por qué me decís “lindo”? y ¿Quién mierda inventó a los vecinos?
¿Cómo remontás un “juanito” delante de una mina que vino hasta tu casa sólo para que le gustes mucho? Además, está claro que si una vieja que camina 6 cuadras de más para conseguir zapallitos más baratos, te dice “lindo”, te afea automáticamente.
Salvo dos excepciones y media, odio al concepto del vecino.
Arrastrando los pies y la bolsa del supermercado, Paulina se va.
Y ahí estamos, enfrentados al fin. Nos saludamos, nos sonreimos un poco y subimos.
Es raro, pero hace media hora que estamos juntos, hablando, mostrándole detalles de mi vida y todavía no la pude ver bien. Más allá de los ojos y un poco la boca, no sé si la mina está buena. Es raro, hablamos bocha, hablamos copado y me fui olvidando de mirarla bien. Tuve una oportunidad de mirarle el culo y verla caminar cuando fue para el baño, pero me colgué viendo que estaba descalza. Si, entró y se descalzó! Y me gustó.
También en un momento estornudó, obviamente cerró los ojos y pude haberle mirado bien el escote (para eso se inventó el estornudo femenino) pero venía colgado con lo que me acababa de decir. No paraba de decir cosas piolas, quería escucharla hablar todo el tiempo.
Hace 2 horas que hablamos y nos reimos de todo. Hace 2 horas que estamos preparando algo, se siente en el aire.
Sucede que me está calentando y aún no sé si me gusta, bah, se supone que si, pero todavía no sé qué me gusta, no la pude ver bien, ¿se entiende?
De las giladas que hacemos los hombres para tener el primer contacto físico con una mina, me surgió la de los masajes. De la nada se nos ocurre instalar la idea de que ella necesita masajes y que nosotros sabemos darlos. Es una estupidez enorme, nosotros y ellas lo sabemos, pero nos ayudan y se hacen las boludas para que podamos romper el hielo. Por suerte, del masaje al beso y del beso al sexo pasó muy poco tiempo.
…
Disco entero de Stevie Ray Vaughan después, va al baño y escucho que improvisa una ducha. Pocas mujeres se toman atrevimientos tan lindos en una primera cita. Sale y la miro casi por primera vez.
No es linda.
Ya casi vestida pero todavía descalza, terminamos la Sprite. Raro -pienso -algo no me dejó que la viera antes, que la viera como uno suele mirar a las minas, mirarlas para calificarlas entre esos machistas y únicos dos parámetros que tenemos los hombres: “Le doy” o “No le doy”
La acompaño a la parada del 101 y mientras esperamos casi sin hablar, me acomoda el cuello de la camisa (es lindo que a las mujeres les guste hacer eso), y se va.
Empieza la lucha interna. “La pasé bien, si, pero no es linda”. No es ser forro, es ser sincero, la mina no me gusta. Empiezan los: “¿Cómo me pudo calentar una mina así?” pero… “qué lindo que anduviera descalza toda la tarde”, y “No puedo volver a llamar a una mina con la que no quiero que me vean”, pero “qué bien que cogimos”.
A la noche voy a lo de un amigo que tiene banda ancha y en el montón, pesco un mail de ella:
“Juanito” jaja. Cómo va? tenías razón, el 101 me dejaba mejor.
Mirá, la pasé muy bien con vos hoy, creo que fue todo muy lindo, pero te soy sincera, no sos el tipo de flacos que me gustan y si no te jode, seamos amigos y si no te la bancás, dejemos que esto quede acá, Si? Disculpá la franqueza pero ya sabés que soy así. Todo bien?
Un beso
Lu.
Las 22 cuadras las vuelvo caminando con sueño, hambre y bastante no sé qué adentro. ¿Alivio? ¿Decepción?
En la puerta de casa está Paulina y lo primero que hace es preguntarme por mi “novia”. Bastante lejos de odiarla, la abrazo un poco y le digo que me acaba de dejar.
-Qué lástima -me dice -una chica tan linda…
La ayudo con las bolsas.
…
Pasan dos semanas y sigue “desconectada” en el msn. Pasan dos semanas y sigo sintiendo que no hay nada más desestabilizante que una fea segura de si misma.
