Es sábado cerca del medio día, la entrada a la plaza del Museo del Louvre se muestra opulenta, grandiosa. En medio de todo aquel festín del detalle, una niña es fotografiada por sus padres mientras una pareja de patos ronda por detrás, nadie lo nota, esta instantánea no es captada por ninguna otra persona, sin embargo es capaz de modificar radicalmente el espacio si el ojo es puesto allí. Relativismo?, pues sí, una vez más sí, el arte está en todos lados, sólo hace falta captarlo en el momento justo, pero siempre se sucede, a pesar de que no lo veamos…

Foto: Paris ::2007::

Al sonar el segundo acorde, sus ojos se mimetizaron con la luz, mientras la boca dibujaba una mueca salvaje.

Aire turbio, destellos de conciencia y brasas en el paladar.

Ni las manos sudorosas de sus compañeros pudieron evitar que, a media canción, Tul se elevara sobre el gentío y emprendiera el vuelo.

Entonces, el cantante de voz fragmentada supo que acababa de nacer la mejor de sus canciones.

Foto: Paris ::2007::

Doc Mulder: volvamos al principio sr. Bobby, cómo es que usted empezó el camino para llegar hoy aquí?, qué era en ese entonces?, qué fue después?, quién carballos es Usted?, me lo podría explicar?…
B: (silencio)

Doc Mulder: y?
B: (silencio, pero con cara de zombie y babeando por la comisura de los labios)
Doc Mulder: disculpe, pero el tiempo se consume y esta sesión debo cobrársela, esto es un trabajo para mí, solo se lo digo para que lo tenga claro… y usted bien sabe.
Bobby no hizo nada, bah, en realidad no dijo nada, pero cuando el doctor terminó de hablar le incrustó el bolígrafo en la zona del abdomen, cayeron al suelo, y una vez allí, con el Doc inmovilizado comenzó a buscar su ombligo e introdujo en él el bolígrafo hasta partir la capa de piel que separa lo más profundo de la membrana con la parte superior de las profundidades del cuerpo humano… es raro, son asuntos fronterizos, lo más interesante vino cuando el doctor logró separarse de Bob, abrió la puerta de su despacho y continúo con su cantata en RE mayor de alaridos, pero con baño de sangre incluido, teledirigido a todos los allí presentes.
El tapado de la vieja Fritz recobró un poco del color que la sangre del zorro dejó cuando fue atrapado en Bratislavia, y para qué contar los saltos que pegaba Benji, el pequeño nieto de la señora Fritz bailando al ritmo del Doc.

Bob, mientras tanto, sin dar respuesta alguna, invitó a la señora Fritz a que pasara al despacho… ella, media compungida por el terrible espectáculo que estaba viendo, decidió entrar, no diremos que no tuvo miedo; en la distancia creo que decidió entrar por el miedo que sintió al pensar que la ira desatada se vendría contra ella en el momento que huyera. Se sentó y tuvo la última sesión de psicoanálisis de su vida. Bob no la mató, pero encontró en ella a un ser que sabía de antemano que no cuestionaría, reprocharía o haría de esas visitas algo interminable… él había recorrido muchos despachos, y este era el último, el del más renombrado de los médicos de la especialidad, su ira nació como consecuencia de la impotencia que sintió al tomar conciencia que nadie letrado le daría soluciones o caminos por recorrer, solamente él, y su cualificado conocimiento de sí mismo.
Hablo de sus cosas, respondió al pie de la letra a las preguntas que el Doc preguntó al comienzo, sin dejar de hablar por más de dos horas.

La Policía nunca logró dar con él, las casualidades hicieron que ese día la secretaria no estuviera, y que la cita hubiera estado fijada para más tarde, pero sin quedar registrada en la libreta de anotaciones. Al ser la primera visita, no tenía tampoco ficha de paciente, lo que sumado a la complicidad de la señora Fritz y la ilusión por las experiencias vividas por Benji, nadie dijera nada de Bob y el caso quedara cerrado por falta de pruebas.
El Doc murió por la ingesta de pastillas posterior, que tanta gracia le causaba al niño, y que colocó cuidadosamente en su boca y en el boquete que había quedado en su abdomen tras el paso de la pluma Parker…
Bob, sigue vivo, escribe de vez en cuando, cambió de ciudad y logró hacer lo que siempre quiso, encontrar la manera de enfrentarse al mundo desde su propio pensamiento, prestando más atención a sus sueños que a sus pesadillas.

Foto: Amsterdam 2007

 Foto: Cerro Pistarini :: Embalse - Córdoba 2006 ::

Mirar-te, tenir-te, quelcom inexplicable

Com rampinar els teus cabells daurats

Una sensació molt agradable.

Quan estic a prop teu sento un calfred

No puc deixar de contemplar

El teu gran vestit verd

El soroll de les onades són la dolça melodía

Que no em canso d’escoltar dia rere dia.

Vull tornar a ésser amb tu

Em trobo ara com a la tardor un arbre nu

Em sento buida si no hi ets

Com aquells avis lluny dels néts.

Ho recórres tot, desde la mort a la fi del món,

Desde Monforte a Padrón.

La teva suau i tendra manera de parlar

A molta gent ha aconseguit enamorar.

Vull tornar a ésser amb tu

Em trobo ara com a la tardor un arbre nu

Em sento buida si no hi ets

Com aquells avis lluny dels néts.

Per a mi tu ho ets tot, l’alegria i la tristor

Sense tu embogiria i seria tot foscor.

Desitjo tenirte sempre als meus braços

Sentir la teva calor com una foguera de Sant Joan

Poder-nos unir creant grans llaços

I no deixar d’escoltar-te ni despert ni somiant.

En mi despertes amor, dolçor, tendresa

Ets la perfecta representació de la bellesa.

Vull tornar a ésser amb tu

Em trobo ara com a la tardor un arbre nu

Em sento buida si no hi ets

Com aquells avis lluny dels néts.

Vale más una imagen que mil palabras.

Galicia, quérote…

…tiene un color especial.

Foto:: Sevilla 2007::

Luzern, Schweiz (12/2006)

Foto: Puerto Madero :: Buenos Aires 2006 ::